пятница, 25 декабря 2015 г.

Розы. Разница в один год.

В склянке темного стекла 
 из-под импортного пива
 роза красная цвела 
гордо и неторопливо. 
Исторический роман 
сочинял я понемногу,
 пробиваясь как в туман 
от пролога к эпилогу.

 Были дали голубы, 
было вымысла в избытке, 
и из собственной судьбы 
я выдергивал по нитке. 
В путь героев снаряжал, 
наводил о прошлом справки 
и поручиком в отставке 
сам себя воображал. 
Вымысел - не есть обман. 
Замысел - еще не точка.

Дайте дописать роман 
до последнего листочка. 
И пока еще жива 
роза красная в бутылке,
 дайте выкрикнуть слова, 
что давно лежат в копилке:
 каждый пишет, как он слышит.
 Каждый слышит, как он дышит. 
Как он дышит,так и пишет, 
не стараясь угодить...
 Так природа захотела. 

Почему? Не наше дело. 
Для чего? Не нам судить. 


1975 Булат Окуджава

2014

2015


















Я продолжаю учиться писать картины, пока акрилом. 
Прошел Год, 
Наконец-то у моей подруги будут всегда розы в доме.

Комментариев нет:

Отправить комментарий